Yegua de Troya, septiembre 2025
Mandinga, de Luciana de Mello, un debut que no es solo literario, sino político y cultural: una irrupción que abre espacio a las voces afroindígenas y fronterizas, y que, al mismo tiempo, ilumina con potencia poética las heridas íntimas y colectivas que todavía atraviesan nuestra región. Guionista de cine y periodista cultural, Luciana de Mello se revela aquí como una narradora imprescindible para comprender cómo identidad, cuerpo y lenguaje se disputan y reinventan en un mundo marcado por la violencia, la fe y la memoria.
Mandinga nos lleva al corazón de Rivera, esa ciudad sin orillas entre Uruguay y Brasil, donde conviven la pobreza, el contrabando y la religiosidad popular. A través de los ojos de una joven narradora —hija de un exmilitar y de una madre devota, y atravesada por la irrupción de un hombre llamado Emilio— asistimos a un tránsito feroz y luminoso: el paso de la infancia a la adultez, de la fragilidad al canto. Escenas de frontera, rituales afrobrasileños, memorias políticas y experiencias de violencia íntima componen el pulso de una voz que busca afirmarse sin renunciar a su herida.
La novela defiende una idea poderosa: el cuerpo, atravesado por ritos, violencias y memorias, puede transformarse en territorio de resistencia y en lenguaje. Frente al silencio heredado, frente al sometimiento, Mandinga plantea que la palabra, la música y el trance son caminos para fundar una identidad propia. Su tesis es clara y conmovedora: solo cuando la voz se libera en toda su complejidad, surge una soberanía personal que no necesita destruir para existir.
En sus páginas, los grandes temas de nuestro presente se entrelazan con naturalidad. La frontera se muestra como espacio de mezcla cultural y lingüística, espejo de las migraciones que marcan nuestro tiempo. La religiosidad afrobrasileña aparece narrada desde adentro, en toda su riqueza y contradicción, y dialoga con las discusiones actuales sobre espiritualidad, diversidad cultural y poder comunitario. La violencia de género y los abusos familiares irrumpen sin morbo, recordándonos los silencios que aún sostienen desigualdades. Y los ecos de la dictadura uruguaya, el exilio económico y la precariedad urbana conectan con debates urgentes sobre memoria histórica, justicia social y derecho a la vivienda. Todo ello escrito en un idioma mestizo —mitad español, mitad portugués, entre rezo y canto— que encarna como pocos textos la tensión entre pertenencia y desarraigo.
Mandinga es, sin duda, un libro necesario. Porque ofrece otra forma de narrar el dolor y el deseo: no desde la victimización, sino desde la fuerza de un lenguaje propio. Porque recuerda que, en tiempos de fronteras cerradas y discursos simplificadores, la literatura puede ser un lugar de resistencia, de memoria viva y de celebración de la complejidad humana.
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